 |
Vedo mille iridi appese al nero, ballerine come lucciole. Simili a volatili soffioni nel vento se ne vanno. Rinnovate, dimentiche, risalgono le montagne della notte, padrone di nulla, ma di sé stesse. Ancora scendono in picchiata, ogni occhio solo, ma in quantità, si deposita sul fiume carico, affonda con gli altri. |
 |
Bisbigliano forme e colori dal rosa delle loro conchiglie. Noi sordi al latte, pur di non posare i piedi sul buio principio della terra attraversiamo a nuoto la cenere atmosfera. |
 |
Toccare la realtà coi polpastrelli, soda come roccia rossa su cui ti arrampichi ostinato. Accostarsi alla sabbia scura in cima, abbracciarne la vetta logora e guardare giù. Trovare la montagna assalita come un viscido formicaio. Panorama orrido e al contempo armonioso. Ammirare la moltitudine degli uomini e delle cose consumarsi in vetta. Mentre cade vederla rigenerarsi in mille rivoli di luce e di acqua. |
 |
Andare avanti, procedere. Dall’inizio alla fine. Bianco in cima nero in fondo. Un cilindro arcobaleno fino come uno stelo, cresce, sale e migliora. S’inventa mano a mano, nell’assurdo invade l’aria. Rinasce, cambia, si trasforma in un altro sé e poi cade, si squarta perde sembianza. |
 |
Tanti, troppi, molto più di voi. Ingenui credevamo che tutto sarebbe andato avanti, proprio come prima. Fino a quando smettemmo anche noi di calpestare lo stesso suolo di sempre e sul sentiero che tagliava il bosco tra la casa e il mare, sorsero giovani arbusti di pino. |
 |
Siamo posti entro cerchi e non in fiori, ché di loro vorremmo coprirci fino ad affogare. I moti di sgomento li rivolgiamo al vicino distratto. Su lui, come neve bollente la pena fiocca in circonvoluzioni perfette. |
 |
Mani di radice si stringono sospese. Piedi grassi come tronchi a passeggio sul breccino calzano scarpe usurate. Fiori a sacchetti annunciano primavera. Oppure un’altra stagione a spolverare con cura le lapidi di chi una volta amasti. |
 |
Tu fantasma? Giunto da lontano in un giorno di sole. Filtrava il mondo da uno spiraglio della finestra, non potevo sedermi al tavolo. Giravo attorno sgranocchiando fette di mela secche. Fosti tu ad accarezzarmi la gota abbronzata, reale e freddo era il palmo della tua mano. Parole, come fiocchi di neve si posarono sui mobili della stanza. A riscaldarmi quando te ne andasti fu l’abbraccio delle care abitudini tra le le cose amate. Ti rincontrai solo una volta, mentre acquistavo fiori finti al mercato. |
 |
Sei fumetto o foto? Autentico, sì, sei vero. Anche se dietro al tuo volto navigano nubi e vapore, hai vissuto nel mondo. Non lo si legge soltanto nelle rughe attorno agli occhi, o nell’espressione interrogativa delle sopracciglia. Lo si legge fuori, nel muro di calcestruzzo che incornicia la tua foto. Ti prego di dirci: Vita è bellezza o degrado? |
 |
Naso, occhi, orecchie. Sei proprio me, lo stesso. Con le spalle storte, due gambe come legni. Quella cicatrice sulla bocca che ti ha risucchiato d’ingiustizia le notti. Sul cemento di recente i contrasti si sono fatti più intensi. Eppure è mezzogiorno, guarda che sole e che bellezza! L’unicità dell’essere umano e le sfaccettature che caricano l’esistenza di una persona lungo tutto il percorso sono valori che vengono lentamente annullati tramite la morte. La realtà della morte in “come fiori” ha la sua presenza delle lapidi. Allo stesso tempo la morte dà un significato alla vita, le dà valore stabilendo non solo un limite ineludibile, ma anche una continuazione, una rinascita e reincarnazione in un altro essere completamente nuovo. Siamo come fiori perché siamo bellissimi, e come i fiori scompariremo senza lasciare traccia. I fiori sono anche il simbolo dell’affetto che ci lega ai nostri morti. Siano essi freschi, di plastica, seccati o marciti, diventano una forma di orologio, che misura il tempo che passa e cancella giorno dopo giorno il ricordo del defunto in senso fisico. Resta dentro di noi la persona perduta, che vaga come un fantasma, come un abbaglio di luce che ci acceca quando ritorna nei nostri pensieri. Ecco perché è fondamentale ricordare a noi stessi che, benchè ci sentiamo meravigliosi, unici e di valore, questa unicità nella vita non può niente contro la morte, che annulla, distrugge, ci farà scomparire, senza lasciare traccia alcuna o quasi, forse la speranza di ritrovarci nel volto di un’altra persona, un figlio. Ho sentito la necessità di realizzare “Come Fiori” per esprimere un messaggio dal buio, un idea che se concepita in pieno potrebbe annicchilire, ma così espressa in una serie fotografica corredata di poesia intende trasmettere all’osservatore forza e bellezza. “Come fiori” è una serie di 20 fotografie e 10 poesie di dimensione media 60x60cm circa. Disponibile sarà presto la traduzione in inglese delle opere poetiche. Questo lavoro si potrebbe collocare nella categoria del reportage artistico contemporaneo. Le fotografie e le poesie convivono bene assieme, ma riescono anche a vivere individualmente all’occorrenza. |
